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De política y cosas peores / Plaza de almas

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Vincent

A este músico se le apareció en sueños la música perfecta. Tenía la armoniosa exactitud de la música de Bach, matemáticas con alma. En ella estaban la gracia de Mozart, el dramatismo de Beethoven, la hondura de Brahms, la majestad de Mahler, el misterio de Messiaen, todo orquestado con el genio de Ravel y la maestría de Saint-Saëns. En su sueño el músico escuchó esa música y supo que nadie jamás había oído una música tan bella. Al oírla el alma se volvía cuerpo poseído por goces de la tierra, y la carne se hacía espiritual por la exaltación que en ella ponía la belleza. El músico se dijo: "Si para seguir oyendo esta música debo soñar toda la eternidad, soñaré hasta el infinito; soñaré hasta que el sueño deje de soñarme". El músico solía tener en su mesilla de noche unas hojas de papel pautado, pues a veces le venía una idea musical y la apuntaba para desarrollarla luego. Pero en tales ocasiones estaba despierto, y cuando soñó esa música dormía. Sucedió por desgracia que al despertar la había olvidado. Pensó que no la recordaba porque lo distraían los ruidos de la mañana: el parloteo de su mujer; el claxon de los automóviles; el bla bla bla del televisor en la cocina. Se encerró entonces en su estudio y se tapó los oídos con las manos. Supuso que el silencio lo ayudaría a recordar la música. No fue así: por mucho que se esforzó no consiguió traer a la memoria la belleza inefable que había soñado. Fue al piano e intentó reproducir aquella maravillosa melodía. Inútil. Así se le fue el día. Escuchaba de pronto en su interior algunas notas y corría a anotarlas, pero esas notas no eran las de la música soñada. Así se le fue la vida, tratando de recordar su sueño. Nunca volvió a soñarlo; jamás volvió a soñar su música. Desde el día que la soñó dejó de componer: cualquier cosa que escribiera sería fealdad al lado de aquella hermosura. Murió por fin, aunque desde la noche de su sueño había dejado de...

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